РАСТИ

 Лес просыпался утром, когда черный глаз неба окрашивался полоской крови, расплывающейся вверх светом. Деревья тогда получали позолоту ветвям и стволам, вырываясь из объятий ночных грез. А цветы наполнялись слезой сожалений по предрассветным снам. Маленькая птичка, подернув крыльями, пела: «Расти, расти». Никто не знал, выпевает ли она так серебряными нотами свое имя, поэтому ее так и звали – Расти, или она посылает позывные рассвету. Расти был (а это был именно он) неугомонной птичкой, не умевшей сидеть на одном месте больше минуты. Он всегда должен был что-то делать, как будто кто-то неведомый поставил в ее маленькую грудку батарейку. Он был легок и беззаботен, летая на перегонки с ветром. Так же легки и воздушны были его мысли, игравшие радугой мыльных пузырей. Он хотел вырасти, стать большой важной и умной птицей, найти себе подругу, свить с ней гнездо среди зеленых веток, а потом завести желторотых птенцов. Что будет дальше – он никогда не задумывался, порхая среди наливающейся золотом пшеницы, доходившей желтым полем до леса. Но однажды ветер не пришел запахом перезрелой земляники, чтобы играть с ним, он вообще не пришел. Расти ждал до обеда своего легкокрылого друга, а потом полетел за ним на поиски. Он летел через поле, но колосья шептали ему: «Ветра нет», он взмывал к сизым брюхам облаков и слышал опять: «Ветра нет», он прыгал вдоль ручью, и в шуме воды слышалось: «Ветра нет». Он залетел слишком далеко от дома, когда почувствовал приближение поступи ветра по подергивающимся в пыли листьям. Но это был другой ветер, не похожий на его беспечного друга. «Где же мой друг, что будил меня легким касанием к перьям?». «Он умер, - отвечал холодный ветер, - Он был слишком теплым для осени и грозовых туч и не мог таким оставаться дальше». Расти перепрыгнул с лапы на лапу: «Почему? Почему все так?». «Так происходит», - ответил осенний ветер, взмывая в небо. «Зачем мы живем?», - кричал ему вдогонку Расти. Но ответом - тучи испуганным стадом побежали на восток. «В чем смысл?». Осина еще более испуганно чем обычно задрожала. Расти побежал, взмахнул крыльями и… упал вниз на желтеющую старостью траву. Слезы встали стеклами в его глазах, закрывая дорогу.
День прокрутился странным фильмом. Будто неведомый монтер кое-как склеил куски разной пленки. Расти успел поймать только ветер за хвост, что забился закатом в реке. «Зачем ты живешь? В чем смысл?», - спросил он у зажигающего звезды. «Я не знаю», - ответил тот, - «Но это красиво». Небо мерцало стеклянными пуговицами на жилете из темно-синего бархата, который продолжал украшать вечерний портной. «Это просто красиво. Может быть, в этом и есть смысл? Но ответь мне, зачем тебе он? И что больше значимо – красота или смысл? Есть ли смысл в красоте и красота в смысле? Все, что я говорю тебе – шелуха, но то, что я делаю – заставляет поднимать чужие глаза вверх и думать о чем-то большем, чем то, что принадлежит телу».
То было первое утро, когда Расти не приветствовал просыпающийся лес привычным криком. Он сидел на ветке и…
(Может быть, чувствовал красоту. Может быть, продолжал искать смысл. Может быть, просто устал быть прежним?…)