ВЕЧЕР

ВЕЧЕР

 Вечер. Она всегда чуть взбалмошна и немного пьяна. Черным человеком тянется к ней через стену тень. Она смеется ярко накрашенными губами и промокает рот в бокале мартини. Сегодня она разрисует лицо сумерками и выйдет на улицу в чуть измятом платье.
Вечер. С неба сползает красным пятном солнце. Томатный сок, лимон, водка – кровавая Мэри или это вид из окна? Кровь с водкой. Облака странными завитками падают в чужие лица. Расширенные зрачки ловят чужое тепло улыбок. 
Вечер. Он затянулся, поправил прическу и поехал в казино, обманываться в деньгах. Или нет, он поехал, чтобы зацепить в каком-нибудь баре ярко размалеванную птичку. Он поехал ловить жадными губами терпкие, пропахшие водкой поцелуи ночи.
Вечер – это я. Девочка поправляет прическу, крутится перед зеркалом, прижимает к себе плюшевого мишку. Я смотрю, как растрепаны волосы, несмотря на все ее старания. Через десять минут родители позовут девочку пить теплое молоко на ночь. Первую звезду на небе я зажигаю для нее. Она не знает про это и никогда не узнает. Когда девочка вырастет, то станет как все скучной. Но сейчас так прелестна ее непосредственность. Я выбегаю из окна по желтой занавеске. Зажигайте фонари! Черная дорога лентой легла на мои глаза. Машины, шелест по трассе, рваные звуки музыки, чахлые кусты по обочине. Авария: кому-то не повезло. Кто-то умер, кто-то жив, кому-то разбили машину. А есть ли до этого дела тем, кто сейчас сидит дома в обнимку с женой и телевизором? 
Я сижу с ней в баре. Как это ни странно, я - не только вечер, не только простой отрезок времени, но и все, кто в нем существует. Я – это город, люди, небо, звезды. Я – то я. «Опять смазались губы, - мелькнуло в голове и тут же погасло, когда она увидела перед собой очередную жертву, затягивающуюся сигаретой, - Прикурить не найдется?». Она нацепила на себя сладкую маску, ему должно понравиться. «Черт, не потекла ли тушь? Сколько раз думала, что пора себе купить водо-несмываемую. Не помню, что это было: то ли в глаз что-то попало, то ли запахло луком, то ли опять кто-то меня бросил». Но сейчас это не важно. По венам плывет оживление. Глаза обещают больше, чем могут дать. Они обещают блеск звезд, объятия теней, смятую простынь. Пьяный смех. Кому какое дело, что она сейчас делает? Думать – это понятие завтрашнего дня. Сейчас она - просто животное, человеческая самка. 
Я– кошка, выпрыгнувшая из-за угла. Приготовилась, прижала уши, прыжок. Ненавижу рыжую драную тварь, которая крадет мои объедки. Может быть, я - не тихая домашняя кошечка, которой подносят на блюдечке, но у меня тоже есть место, где я ем. Я гуляю сама по себе. Ни от кого не завишу. Сама постою за себя и не позволю, чтобы всякие бестии таскали у меня из-под носа. Одно ухо порвано, над правым глазом царапина. Ерунда. По весне, и не только, коты орут противными голосами песни только для меня. Всякий раз себе удивляюсь. Иногда становлюсь сама не своя, когда обычно противные их морды становятся даже приятными, а голоса ласково щекочут ухо. Я смотрю, как серый кот царапает нос черному. Я знаю, что уйду с сильнейшим. Я – королева помойки, я - царица ночи и богиня улицы. Мне должно принадлежать все самое лучшее: лучшие объедки, лучшее место для спячки, лучшие коты. Смотрите, как под мехом играют сильные мышцы. Как месяц играет на моих когтях. Я– кошка, выпрыгнувшая из-за угла.
Город – столица ночи, покрытый желтыми смазанными пятнами фонарей, как следами от оспин. Она любит ночь, ночью все кошки серы, и не видно грязи. Ярко сверкает иллюминацией обкуренный восторг. Добавим немного адреналину в кровь. Припудрим звездами уставшее лицо. Темнота - самая лучшая гримерша: она заботливыми руками уберет из-под глаз ненужные тени, или нет, она скорее сама ляжет гримом на лицо. Не будет видно ни морщин, ни жестких складок около рта. Иногда не будет видно лица вообще. Черный силуэт. Еще один в списке теней. Еще один осколок разбившегося зеркала. Еще один день в бесконечности.
Вечер – это еще не ночь, а лишь ее обещание. Ты сидишь в баре и ждешь, когда тебе принесут выпивку. Минута ожидания. Язык уже жаждет ощутить влажность напитка. Из-под ресниц блестят вниманием глаза.
Вечер – два любовника, томимые в ожидании. Ночью они сольются вместе.
Вечер – дорога, мотоцикл, скорость. Быстрее, быстрее. Быстрее. Поворот. Столб. Удар…
Вечер – ложе из травы, черное небо. Лежишь, раскинув руки. Ты ли падаешь в бесконечность или она в тебя?
Вечер - нежный цветок, упавшие лепестки на земле, как капли застывшей крови, крови, падающей на снег и застывающей красными пятнами. Усталость?
Вечер. Смена сцены. Она - актриса, режиссер и сценарист в смешной пьесе под названием «Моя жизнь». Правда, вечно туда вмешиваются. Но сценарий своих поступков она пишет сама или думает, что пишет.
Вечер. Он затерялся в лабиринте своих мыслей: кричит и не находит ответа, бродит, как тень. Что он делает? что будет делать? – неважно. Все это – мелочь, как песок, что стекает между пальцев тонкими струйками, золотистый, чуть теплый, как холодное расплавленное солнце.
Вечер. Куда-то спешим, убегаем. Часто делаем самый известный трюк: пытаемся убежать от себя. Но это не удается, если только не напиваться каждый раз до поросячьего визга. Как все странно. Где-то что-то отмирает. А находятся еще силы на циничную улыбку, чтобы поднять бокал, едва его пригубить за отмирание себя. Бравада. Только вот вываливается тоска, как сор из дырявого мешка.
Вечер. Иногда кажется, что я медленно сползаю с ума, как скомканная одежда, которую кидаешь на стул. Молчи. Закрой глаза. И просто слушай. Слушай, как стучит дождь по стеклу.
Падаешь.. падаешь.. как лист.. Упал в грязную лужу, лежишь зеленым брюшком вверх и отмираешь. Кто-то пройдет по тебе, придавит твои пальцы каблуком к земле. И ты станешь совсем плоским, придавленным всем телом к черному похотливому рту асфальта, и захлебнешься в собственной рвоте.
Иногда он все же просыпался из этого сна. Приходили мысли, как белые меловые пятна на черном бархатном платье: «Кто я и зачем? Почему сейчас мне так трудно? Трудно научиться просто дышать. Убежать от себя, развеяться. Внутри - сор. Грязевые завалы. Наверное, это пройдет, когда покроешься новой кожей».
 Вечер. Тебя начинает грызть скука. Просто опять очередная смена любовников-любовниц, только бы не быть одному. На самом деле, это уже неважно. Просто понимаешь, что, сколько не менять декораций, внутри так же будет противно, скользко и тоскливо. Скука – вечная любовница, никогда не изменяющая, прыгающая через пустые фразы и улыбки друзей. Самая верная, согревающая ночами постель, просматривающая все письма и целующая до боли откровенно.
Вечер. "Мы можем иметь огромное количество любовников и любовниц и даже любить их, но каждый из них на самом деле - только ступенька лестницы, по которой мы поднимаемся к тому единственному, кого действительно полюбим" - сказали ей однажды. Но ее лестница уходит за линию горизонта.
Вечер – это не время суток, это стиль жизни. У каждого свои часы, для некоторых стрелки всегда показывают вечер. Вечер – пространство, запах, форма, своя жизнь. Вечер – размалеванная декорация, бегущая вверх лестница, пошлые улыбки, разбитые ожидания, стоптанные туфли. Тот, кто живет вечером, ненавидит утро. Утром пропадает все очарование: сонные глаза, запах сигарет, холод. Утро: просыпаешься, рядом спит чужой человек. Утро украло ее очарование. Она была феей, прекрасной незнакомкой, пахнущей соблазном. Теперь - на постели лежит чужая женщина с потекшей тушью по щеке. Утро – надо разговаривать. Вечер скрадывает неловкость слов так, что можно даже не вслушиваться. Слова – блестящие нитки, куда насаживаются шарики вычурных фраз. Утро разбивает речь молотком смысла. Утро – помятые лица, улыбки стерты подушками. Утро – голова забита мозолями проблем. Утро – ночь корчится в агонии. Утро – умирают люди вечера. Утро – ты стоишь на вышке и тебе надо прыгнуть вниз, ты боишься, дрожат колени, ты ненавидишь запах хлорки от воды в бассейне, ненавидишь, когда она заливает тебе ноздри. Утро – скорей бы наступил вечер. Вечер – ее заплаканные глаза.